O fim.
A cada dia que passa
Sinto-me pior.
Sinto-me pior.
Talvez seja meu modo de pensar que esteja errado.
Mas sinto como se a vida,
Não fosse mais algo que me pertence.
Desejo que a morte em seu véu negro cubra as feridas.
Abertas que ainda sangram em minha alma.
É triste se sentir só.
Minha consciência carregada pela culpa e pelo medo,
Não me deixa dormir.
Posso estar aqui, mas minha alma,
Vaga pelas sombras procurando um vestígio de esperança.
Esperança de logo encontrar,
A morte.
Mas sinto como se a vida,
Não fosse mais algo que me pertence.
Desejo que a morte em seu véu negro cubra as feridas.
Abertas que ainda sangram em minha alma.
É triste se sentir só.
Minha consciência carregada pela culpa e pelo medo,
Não me deixa dormir.
Posso estar aqui, mas minha alma,
Vaga pelas sombras procurando um vestígio de esperança.
Esperança de logo encontrar,
A morte.
